Бортжурнал

--------------------------------------------
"...Да, я знаю, что дом не ставится на века,
Что судьба не щадит ни горы, ни материка,
Что живому смерть, а построенное сгниёт.
Что на каждую стену есть крыса внутри стены,
Что все наши дела от начала обречены,
И что с севера мерно движется сизый лёд..."

Впереди на карте - лишь белая пустота.
Брошен третий краулер - точкой в углу листа,
Сталь на этом холоде крошится, как стекло.
Штурман пишет, дыша на пальцы, пока привал.
Караван, не глуша моторы, на горке встал,
И позёмкой следы от гусениц замело.

Через трещину нет моста, мы идём в обход,
Пятьдесят семь миль назад и опять вперёд.
Но стихам нет дела до тягот наших земель.
Им рождаться и жить там, где ветер острей, чем нож.
Им лететь с тобою, покуда ты сам живёшь,
Поднимаясь за восьмидесятую параллель.
--------------------------------------------